El verso de la pasión queda para otro momento,
yo sé muy bien lo que siento y no le vendí mi alma
al que mata sin armas, al que hace de tipo lento,
y no me excuso con el cuento “esto es de nacimiento”.

Aunque esto es de nacimiento, esa es la pura verdad,
y provoca sufrimiento, no voy a mentir tampoco,
no se ataca por odio, en esta oportunidad,
sino por esa suciedad que tiene su valor en oro.

Con el dedo va señalando los números convenientes,
mas no creo que sea siempre (o prefiero no pensarlo),
con sutiles comentarios arregla lo suficiente
para darles una mano a los mejores corsarios.

Ya sabemos cómo es todo, no pueden engañarnos más,
va a haber que acabar esta cadena que no acaba:
los sicarios, la ley tuerta, Don Corleone y sus mentiras,
y la historia repetida de cada fin de semana.

¿Cuándo perdieron los ladrones las agallas?
¿Quién contrató al sicario del miedo?
¿Quién, para ganar, se robó las medallas?
¿Cuándo cobraron impuesto a los celos?

¿Cuándo llegó al quórum la realidad?
¿Quién le dio la razón a la razón?
¿Quién firmó la derrota por miedo a triunfar?
¿Cuándo se mudó el orgullo a la pensión?

¿Cuándo cantó el pájaro de las mentiras?
¿Quién se amotinó en la cárcel de las certezas?
¿Cuándo se extravió la llave de las alegrías?
¿Quién me cambió utopías por promesas?

Conozco el tema de Sabina, y obviamente el nombre y la última frase me salieron por él, pero eso nada más. Ah, y su tema está basado en un poema de Luis Cernuda también homónimo.

En tus tiempos los pájaros cantaban obligados,
dormir era torturar el inconsciente,
el futuro iba a anhelar el pasado,
En tus tiempos nunca habían verbos en presente.

En tus tiempos los teatros eran salas de estar,
el almuerzo y la cena no estaban de moda,
el rocío de la risa no quería mojar,
En tus tiempos las mentiras olían a rosa.

De diosa de un cuento griego
lo único que tenía era el pelo,
no vivía enamorada del amor
y, por si fuera poco, bailaba como yo.

No era digna de un cuento de hadas,
no esperaba a su príncipe azul,
nunca tuvo un vestido de tul,
y no lloraba abrazada a la almohada.

No era una Cenicienta,
no la envidiaba una bruja,
pero era tan como ella
que la veo hasta en la ducha.

Digamos que tu segundo nombre no era Locura,
que tu risa no era hermosa,
que tu nariz no era perfecta.

Digamos que fue solo algo más,
que no lloré nunca por vos,
que era una irritación en mis ojos.

Digamos que no eras el pan de cada día,
que no me estás inspirando,
que no me acuerdo de tu cara.

Digamos que ya hice el duelo,
que no me acuerdo quién sos,
que gracias a Dios, esto sí es verdad.

No es buen negocio encerrar el pasado,
negar que está encerrado,
confiar en el Estado,
aprovechar todas las oportunidades,
no hacer nunca maldades,
no mudarte de ciudad,
conformarte con soñar.

No es buen negocio no estar siempre sonriendo,
vivir para ir al cielo,
procuparse por la muerte,
llorar las defunciones,
querer siempre razones,
discutir sin gritar fuerte,
no disfrutar la mala suerte,
crecer sin ir muriendo.

No es buen negocio no correr bajo la lluvia,
no mirar a cada rubia
que pasa caminando,
no cantar bajo la ducha,
tener mucho cuidado,
ser siempre muy prolijo,
nunca probar lo prohibido.

Iba un hombre caminando mientras llovía, y al verlo se acerca otro y le pregunta:
-Por qué camina tan lento?
-Porque está lloviendo adelante.

Es una historia china que escuché cuando era chico, y me hizo darme cuenta que es verdad, que caminar abajo de la lluvia es una de las cosas naturales más hermosas que se pueden hacer.
El ruido de la lluvia y el olor a ésta son dos cosas que estimulan los sentidos como ninguna otra.