Del fútbol y lo único asqueroso que tiene.

Viamonte esquina Uruguay, la Cosa Nostra argentina
no piensen que exagero: no estoy exagerando
Don Corleone domina, eso es lo que está pasando,
millones de ilusiones dentro de una limusina.

El verso de la pasión queda para otro momento,
yo sé muy bien lo que siento y no le vendí mi alma
al que mata sin armas, al que hace de tipo lento,
y no me excuso con el cuento “esto es de nacimiento”.

Aunque esto es de nacimiento, esa es la pura verdad,
y provoca sufrimiento, no voy a mentir tampoco,
no se ataca por odio, en esta oportunidad,
sino por esa suciedad que tiene su valor en oro.

Con el dedo va señalando los números convenientes,
mas no creo que sea siempre (o prefiero no pensarlo),
con sutiles comentarios arregla lo suficiente
para darles una mano a los mejores corsarios.

Ya sabemos cómo es todo, no pueden engañarnos más,
va a haber que acabar esta cadena que no acaba:
los sicarios, la ley tuerta, Don Corleone y sus mentiras,
y la historia repetida de cada fin de semana.

¿Quién me cambió utopías por promesas?

¿Cuándo llovió en la ciudad de las proezas?
¿Quién vendió camas de cartón corrugado?
¿Quién empeñó la lima de asperezas?
¿Cuándo se llevó el huracán el pasado?

¿Cuándo perdieron los ladrones las agallas?
¿Quién contrató al sicario del miedo?
¿Quién, para ganar, se robó las medallas?
¿Cuándo cobraron impuesto a los celos?

¿Cuándo llegó al quórum la realidad?
¿Quién le dio la razón a la razón?
¿Quién firmó la derrota por miedo a triunfar?
¿Cuándo se mudó el orgullo a la pensión?

¿Cuándo cantó el pájaro de las mentiras?
¿Quién se amotinó en la cárcel de las certezas?
¿Cuándo se extravió la llave de las alegrías?
¿Quién me cambió utopías por promesas?

Donde habita el olvido.

No voy a morderme la lengua por bronca,
las horas para vos ahora son sólo mías,
los besos, las risas, los corazones de saliva,
como indios en el cirujano
no pagaron el tributo a la reina codicia.
Ahora no hablo de vos con mi sombra,
ya no presto atención más que a mi ombligo,
si querés jugar de nuevo, esta vez no me rindo,
pero para evitar mal entendidos,
nada mejor que dejar constancia:
este juego ya no me atrapa,
y yo también sé hacer trampas
aunque no lo haga seguido.
Cuando digas “no tengo ganas de hablar”
buscate otro que se preocupe,
este cofre con resaca de felicidad
no almacena imposibles ni reza rosarios,
ni alimenta corsarios, ni por vos ahora sufre.
No es que termine mal el cuento
(le faltan un par de novelas),
espero que antes de la novena,
haya razones para la segunda parte,
pero esta obra de arte de dos autores desconocidos
y que jamás tuvo nombre,
fue robada por un hombre, que vive dentro mío
por las calles de la soledad, donde habita el olvido.

Conozco el tema de Sabina, y obviamente el nombre y la última frase me salieron por él, pero eso nada más. Ah, y su tema está basado en un poema de Luis Cernuda también homónimo.

En tus tiempos.

En tus tiempos las lloviznas inundaban mi cuarto,
mis cortinas no paraban la luz de la desolación,
el mejor actor era actor de reparto,
En tus tiempos el peor verso era una canción.

En tus tiempos los pájaros cantaban obligados,
dormir era torturar el inconsciente,
el futuro iba a anhelar el pasado,
En tus tiempos nunca habían verbos en presente.

En tus tiempos los teatros eran salas de estar,
el almuerzo y la cena no estaban de moda,
el rocío de la risa no quería mojar,
En tus tiempos las mentiras olían a rosa.

Versos para la reina.

No era una mina con estilo
ni una Venus de Milo con brazos,
había perdido los buenos modales
y nunca usaba zapatos de taco.

De diosa de un cuento griego
lo único que tenía era el pelo,
no vivía enamorada del amor
y, por si fuera poco, bailaba como yo.

No era digna de un cuento de hadas,
no esperaba a su príncipe azul,
nunca tuvo un vestido de tul,
y no lloraba abrazada a la almohada.

No era una Cenicienta,
no la envidiaba una bruja,
pero era tan como ella
que la veo hasta en la ducha.

Digamos.

Digamos que las ruinas son de plata,
que no fue para tanto, que nunca te extraño,
que pasó porque pasó, y listo.

Digamos que tu segundo nombre no era Locura,
que tu risa no era hermosa,
que tu nariz no era perfecta.

Digamos que fue solo algo más,
que no lloré nunca por vos,
que era una irritación en mis ojos.

Digamos que no eras el pan de cada día,
que no me estás inspirando,
que no me acuerdo de tu cara.

Digamos que ya hice el duelo,
que no me acuerdo quién sos,
que gracias a Dios, esto sí es verdad.

No es buen negocio.

No es buen negocio negociar con los amigos,
no vivir al filo del infarto,
no avisar cuando estás harto,
fingir que todo pasa, instalarse en una casa,
crucificar el morbo, santificar la bondad,
no aceptar el calvario cuando es necesario,
rezar más de dos rosarios, no querer llorar.

No es buen negocio encerrar el pasado,
negar que está encerrado,
confiar en el Estado,
aprovechar todas las oportunidades,
no hacer nunca maldades,
no mudarte de ciudad,
conformarte con soñar.

No es buen negocio no estar siempre sonriendo,
vivir para ir al cielo,
procuparse por la muerte,
llorar las defunciones,
querer siempre razones,
discutir sin gritar fuerte,
no disfrutar la mala suerte,
crecer sin ir muriendo.

No es buen negocio no correr bajo la lluvia,
no mirar a cada rubia
que pasa caminando,
no cantar bajo la ducha,
tener mucho cuidado,
ser siempre muy prolijo,
nunca probar lo prohibido.

Buenas compañías.

Mi santa madre me lo decía
“Cuidate mucho, Juanito, de las malas compañías”
por eso es que a mis amigos los mido con vara rasa
los tengo bien escogidos, son lo peor de cada casa.

Los domingos.

Las tardes de domingo no pueden ser aprovechadas para nada, por mayor voluntad que se tenga.
Gracias a Dios ya es lunes…
…
…
Qué mierda, recién es lunes.

La lluvia.

Iba un hombre caminando mientras llovía, y al verlo se acerca otro y le pregunta:
-Por qué camina tan lento?
-Porque está lloviendo adelante.

Es una historia china que escuché cuando era chico, y me hizo darme cuenta que es verdad, que caminar abajo de la lluvia es una de las cosas naturales más hermosas que se pueden hacer.
El ruido de la lluvia y el olor a ésta son dos cosas que estimulan los sentidos como ninguna otra.